Pour mourir ? Mais non, pour le spectacle

"Voyons, ma petite ! Personne ne se marie jamais avec son amant !"
(Mme de Merteuil, à la vertueuse Cécile)

Le visage éburnéen et le regard métallique, je tire la porte vitrée de la cabine publique. Je suis las, et je vais tourner de l'oeil si l'abruti fièrement campé sur le combiné ne se casse pas dans la seconde. C'est un vieil homme, et le seul grincement de la porte que j'ai ouverte lui fait retrouver son naturel lâche et obséquieux. Il s'est voûté, il a peur, il a cessé de cracher au combiné ses larmes de vieillard.

Il a soudain lâché le combiné quand devant lui sans un mot j'ai dressé une main couverte de mon sang vivace et terrible de fraîcheur. Je me suis ouvert les veines il y a pas cinq minutes. Pas pour mourir bien sûr, juste pour le spectacle, et signer le trottoir de ma vie, et signer de la croix renversée, de quelques gouttes, les quidams perdus de ce début d'après-midi étouffant d'août à Paris, période où se multiplient les terroristes gonflés de bonnes causes bien dégoulinantes.

Le vieux a flippé. Brandir ma main rouge m'ouvre toutes les voies. Je fais mine de l'effleurer, et m'efface pour le laisser fuir, le pauvre craignant que mon sang justicier ne le visât juste là où il a péché, dans une terrible giclée sidéenne et pleine d'humour. Je suis amoureux de Faye Dunaway depuis que je l'ai vue tirer, et poser, dans Bonnie and Clyde. Je regarde mes doigts couverts de sang, magnifiques, si affinés, dessinés par les longues coulées, et je compose le numéro de Claude.

(Episode à replacer : entre la castagne chez moi, mes poignets tailladés, et mon arrestation.)

Terence