Rien n'a jamais été écrit - ecce homo

Lucifer :   Tu permets ? Je t'explique ça d'une phrase :

Faut-il, au risque de bousculer des squelettes empaffés, 
au risque de faire s'effondrer d'une pièce l'humanité entière, 
faut-il écrire, 
faut-il transmettre ce qui vise non seulement au sens, 
mais à l'ellipse du travail de transcription où fouille le symbole, 
le sens s'effectuant à contresens, 
comme sens sexuel dans le précipice propre au lapsus, 
et comment alors en faire une sémantique si l'interprétation l'attire dans une autre ellipse, 
de même que le vagin édenté n'éclaircira jamais l'équivoque, 
faut-il écrire, 
faut-il écrire tandis que le lecteur à la lumière clignotante de ses codes s'emplafonnera, 
incapable de distinguer le moindre des stop feu rouge dont je parsème la piste, 
contre la première Triumph Spitfire rouge malvenue en sens inverse 
pleine intersection dira le rapport de police suicide dira le médecin-légiste, 
faut-il écrire, au risque de l'interprétation esthétique invocation plutôt qu'écoute de l'évocation, 
sous l'effet du savoir le dévoilement du sens devenant soustraction ouvrant à l'hyperbole entre pulsion équivocante et pulsion invoquante, 
entre fonction de résistance et fonction de refoulement, 
la fonction vide, indéchiffrable dans l'hypostase du susdit lecteur,
système déjà donné comme imposture, 
alors le faut-il donc, que j'écrive ?

Terence :   Essaie toujours, Lucifer, qu'on rigole. 

Lucifer :  Flashy, is n't it ? Tout devient clair, Terence. Trop. L'évidence est art d'aveuglement : mais chacun doit se rendre compte que rien avant moi, jamais, n'a été écrit. 



*   Là, je me suis réveillé, j'avais la trique, 
et waow ma douce compagne me caressait    *

Terence