Le Pacte était signé, Mektoub !

En cryodonthe j'embryonne, disais-je...

...Je me structure, me surarme, au casque écho technoïde du hurlement de ma naissance, et puis l'exergue, et me voilà jeunes gens ! en ce bas monde superbe et généreux - que j'adule au titre de misère sacrée.

Exergue, triomphe de ma naissance sur un fatras d'os humains, apparition sublime - et je ne cesse d'en revoir le film tout en - ubiquité oblige - baisant dix mille vierges.

Je revois ma prime enfance et les premières pages blanches, avec une seule idée : noircir - de mes dessins gamins restent ces immenses calligraphies noires, épaisses, souples, mais qui laissaient aux esprits par trop aventureux d'indélébiles traces.

"Qui trace un mot signe sa propre sentence", ai-je écrit quelque part. Ce à quoi il faudra bien ajouter la damnation du lecteur. "Le Diable est le plus vieil ami de la connaissance", me disait Nietzsche il y a pas cinq minutes.

Les pages blanches, l'émancipation, et les premières lignes par moi tracées : personne ne me doit rien et je ne dois rien à personne.

Aujourd'hui - cette nuit, pour tout dire -, je fus passablement agacé. Des histoires de bacs à sable ! C'est que ça donne des leçons, mais en se permettant de souiller mon antichambre ! Attendez d'entrer dans le boudoir, Justine ou les Infortunes de la Vertu ! Je vous aime, vous savez ?

De me harceler tu n'as pas le droit. Répète !!! Je veux te l'entendre dire... Dis-le, que de me harceler tu n'as pas le droit !!!

Et le premier chapitre de mon premier entêté texte s'écrit - coupant le Cordon par l'Unique Epée du Saint Graal. Comme on coupe une bande pour en faire un ruban de Moebius, n'est-ce pas ?

J'écris. J'écris et me condamne ad vitam aeternam - aux délices.

Les anges, les mecs, les nanas et toutes ces sortes de choses, enfin au tocsin répondent en phrases subliminales - tjrs lire entre les lignes, dans les textes comme dans la vie, si l'on ne se destine pas marionnette -, rugissant, se déversant source ignominieuse fascination du Divin enseigné, en invasion les papillons sublimes - vous savez ? le battement d'aile qui fait changer le monde... - qui volètent sans jamais se brûler à la lumière.

Le sphinx à tête de mort a le visage d'un ange.

Albâtre ou éburnéen c'est selon, mais quelle beauté ! Mes lecteurs (tu n'existes pas) et mes non-lecteurs (does n't exist non plus), à chaque seconde de chaque nuit travaillent en mon athanor, et le Grand-Oeuvre apparaît, ruisselant des ors de mes bijoux Vivienne Westwood.

Le jour est un leurre qui a la peau dure. La terre tourne autour de la lune, Lilith ou la noire Kâli est maîtresse de ce monde.

Cf. ma brochure "Astrologie et Géomancie", ou "Comment se shooter avec de la blanche à 100%". J'explique, et à tous j'explique comment ne jamais cesser de bander, de baiser, et c'est pas la peine de lire les petites lignes en bas de pages.

Et merde, mourir par définition n'a aucun sens.

En revanche la mort est beauté - la mort et l'amour ont la même bouche, pleine et souriante - et toutes ses dents, n'est-ce pas Jack (Nicholson mon pote !).

La mort est beauté, c'est le contact de deux peaux qui s'attractivent et s'entredévorent, régénération permanente des cellules, et suçons la vulve rouge béante de désir - sublime appel à l'amour cru - des filles en haillons, maigres et pâles, si belles car tellement sincères qu'elles sont prêtes à vendre Dieu le Père.

Les lécher non lavées c'est encore meilleur - ceci pour les gourmets.

Mais bon, ce qui est gravé en petits caractères au bas du Pacte, c'est le surcontre du contrat ! Redevenir saint et vénéneux - pourquoi donc la sainteté est-elle si érotique ? "Poser la question c'est y répondre."

Immortel, saint, et vénéneux comme la faillite de la création. Sacré Oscar Wilde, oui "Dieu s'est quelque peu sous-estimé en créant l'homme".

Vénéneux comme l'arborescence sacrée des veines gonflées de ma superbe queue !!! Sacrilège, ma garce ! Réponds, ma garce ! Le Pacte tu l'as signé - Mektoub !

Nous l'avons à chaque instant sous les yeux, suffit de lire, gamine, remember... Et suivre les règles édictées par moi, pour toi, oh il y a bien quelques milliards d'années - ça m'engage pas trop, le cycle court sur peu de siècles.

Retourne à la fête foraine, concentre-toi sur la Grande-Roue du Tarot, et ses lames meurtrières, et je ne suis pas seulement, sais-tu, le rémouleur des lames arcaniques version du fugitif rôle d'Artaud dans quel film déjà ? "Je suis le rémouleur..."

Signer, répandre le sang du Christ qui bouillonne dans nos veines, bien suivre le scénar pour mieux le transgresser, épouser Lucifer c'est une assurance-vie mais sans l'arnaque.

Nous faire croire mourir ! Pas de ça Lisette, assez de minauderies, écrire, lire, s'ouvrir en trois-quarts les veines, et en catimini kaki signer - respecter les règles d'amorale conduite, vérifier l'affutage d'épée, en guerrier marcher, bander d'estoc et de taille à jamais...

"Marcher le long des condamnés à mort" je me cite, et sans masque : écrire, de passage au Livre d'Or, les bibles pour l'amour de nos frangines éparpillées, gicler sur les visages et les fesses d'un seul jet.

Moi la lame number one le Bateleur, j'annonce le cycle suivant, avec à peine, "non pas de peine" il se recite, "comme ils s'aiment ! et la traversée durera toute une année... 69 - année é-ro-tique. Sweet sweet Jane, de Lou Reed chantée par Juliette Lewis - eh oui tjrs elle - faut qd même faire gaffe où tu me mets la langue... Sweet sweet Jane...

A peine un peu d'attention, on ne badine pas avec la mort, assieds-toi ma chérie n'aie pas peur tout se passera très bien...

"Au lupanar, signer Lucifer et se rendre croix de bois croix de fer, si je mens..."

- Tais-toi ! Tournée générale !

Terence