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  • : 03/11/1974
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  • : Artiste-peintre, pigiste et gigolo, je me toque de cette excellente sorcellerie qui m'a permis de débusquer Dieu sous les jupes des filles. Night sky, I'm sex and blood, no limits - for ever and ever. C'est sans espoir. Pourvou qué ça doure !

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  • : Toby Dammit's Trip
  • tobydammit
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  • : Pas de couleur, mais le noir, plein de cris, plein de viols, partout autour, le vide autour, le noir jusqu'au regard qui se pose, le noir de fête et de nuit, parcelle de nuit en plein jour, sous le soleil doré des autres, être le soleil noir des autres.
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Dimanche 2 septembre 2007



Lucifer :   Tu permets ? Je t'explique ça d'une phrase :

Faut-il, au risque de bousculer des squelettes empaffés, 
au risque de faire s'effondrer d'une pièce l'humanité entière,
 
faut-il écrire, 
faut-il transmettre ce qui vise non seulement au sens, 
mais à l'ellipse du travail de transcription où fouille le symbole, 
le sens s'effectuant à contresens, 
comme sens sexuel dans le précipice propre au lapsus, 
et comment alors en faire une sémantique si l'interprétation l'attire dans une autre ellipse, 
de même que le vagin édenté n'éclaircira jamais l'équivoque, 
faut-il écrire, 
faut-il écrire tandis que le lecteur à la lumière clignotante de ses codes s'emplafonnera, 
incapable de distinguer le moindre des stop feu rouge dont je parsème la piste, 
contre la première Triumph Spitfire rouge malvenue en sens inverse 
pleine intersection dira le rapport de police suicide dira le médecin-légiste, 
faut-il écrire, au risque de l'interprétation esthétique invocation plutôt qu'écoute de l'évocation, 
sous l'effet du savoir le dévoilement du sens devenant soustraction ouvrant à l'hyperbole entre pulsion équivocante et pulsion invoquante, 
entre fonction de résistance et fonction de refoulement, 
la fonction vide, indéchiffrable dans l'hypostase du susdit lecteur,
système déjà donné comme imposture,
 
alors le faut-il donc, que j'écrive ?

Terence :   Essaie toujours, Lucifer, qu'on rigole. 

Lucifer :  Flashy, is n't it ? Tout devient clair, Terence. Trop. L'évidence est art d'aveuglement : mais chacun doit se rendre compte que rien avant moi, jamais, n'a été écrit. 



*   Là, je me suis réveillé, j'avais la trique, 
et waow ma douce compagne me caressait
    *

 


Terence

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dans un pays étrange que tu ne connais point.
Ce pays est celui des fous.
Je viens te dépouiller de tes sens vulgaires 
pour t'en donner d'autres plus subtils, 
plus raffinés.
Tu vas voir avec mes yeux, 
goûter avec mes lèvres.
Dans ce pays, on rêve, 
et cela suffit pour exister."
 
 
(Rachilde, 1885)





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